Sem precedentes; Sem pretensões

Deixe-me passar, cidadão.

Meu objetivo não perpassa ruína alguma

Eu não sou nenhum poeta de amores platônicos

Nem um hipócrita falando mal do meu país.

Não quero derrubar nenhuma força política

Tampouco questionar dogmas e credos.

Não quero mais do que entrar

E entorpecer-me de minha própria existência;

Deixar a incoerência falar por mim.

Não sou um ativista revolucionário

Nem um visionário com um livro e uma cruz;

Não acredito que o universo tenha uma lei concreta

Nem que todos irão pagar pelos erros que cometeram.

Não tenho medo dos mortos

Temo quem é vivo e, ainda,insano

E não vou mascarar minha ignorância com discursos emotivos

Quero apenas adentrar afesta e dançar conforme a dança.

Quem eu sou?

Sou o comodismo em si

E a realidade de uma versão patética de sonho.

Sou aquele que não ama

Que não crê

E que não chora.

Eu sou prole,

Um dia, quem sabe, progenitor.

De um sistema falido, mas que eu,

Assim como você e como todos,

Não tem interesse algum em mudar.

Afinal, por mais alto que voem minhas palavras,

Eu ainda não saí do sofá.

Portanto, cidadão,

Deixe-me passar.

Quero somente um café,

Uma conversa despretensiosa

E um par de pernas abertas ao final dessa madrugada.

Tenha uma boa noite.

Tempo

O tempo beberá de minha juventude, tomando-a de mim. É oriundo de nossa entidade; não há forma de repelir.

Por incontáveis amanheceres, me perderei – permitindo-me perder – no travessão entre as palavras e a melodia. O mundo será só meu, apesar de o mesmo resultar em um possível egoísta; um incapaz de compartilhar as poesias que escreverei quando as batidas sólidas já não couberem mais em mim. Mas o farei. Sem arrependimento algum de tê-lo feito. Acredito que, mesmo que for guiado a assassinar muitas das notas e acordes, versos e estrofes, ainda assim me servirá para compreender a abstração dos relógios derretidos e a harmonia entre o preto e branco e o multicolor.

Certamente, eu amarei demais, mesmo que o amor verdadeiro jamais faça bater o coração; que jamais bata à porta. Não é um desanimo que, propriamente, me alague a face. Aprendi que o amor sempre foi o agente condutor entre o instinto e a razão – Dionísio e Apollo; sempre guiou a humanidade à evolução, tanto quanto à loucura. Mas é visível que não há, a meu ver, qualquer discordância entre ambos. Havendo, portanto, uma ação direta, ou não, do sentimento alfa em minha vida, serei grato por coexistir sobre a mesma civilização habitacional dessa áurea tão hábil à sedução.

Então, quando o tempo me sorver dos últimos fluidos orgânicos e gozar de minha impotência, serei desolado – apesar de grato – às paginas que, um dia, estavam em branco, deixando os pensamentos do poeta e do leitor voarem livres por seu universo subjetivo; seus maiores sonhos refogados, impossibilitando fronteiras. E, todavia, dotado de uma mente onde, outrora, palavras manavam e estoiravam e, agora, como pleno êxito, alegam páginas amareladas e abstratas à fachada, serei lúcido ao embriagar-me dessa insanidade.

Em tempo, calei meus pensamentos todas as vezes que a inquietude me direcionou a uma certeza. Afinal, este seria o maior desacato às minhas proles rabiscadas e reescritas. A certeza é uma dádiva oriunda e cabível apenas à escória; aos leitos à arte. E sempre fora um equívoco sem precedentes titular a grandiosidade da certeza frente ao questionamento. Por essa ignorância, e apesar disso, vi o mundo levar ao comando tolos dotados de certezas e excluir gênios vagando em desassossegos por seus questionamentos. Um desacerto sem tamanho.

Enfim, por destarte natural, serei vítima das causas e culpado pelas consequências. Jamais terei o tempo que desejo para viver dos meus amigos; tanto quanto, um dia, não terei mais amigos para usufruir o meu tempo. E serei a ternura e o desprazer de meus mais queridos sonhos; educando meus instintos à maior proximidade necessária da perfeição que, ao ultimato dos dias, eu puder usufruir. E terei ganho meu tempo se conseguir relevar os muitos universos que me cruzam estrada e se, acima de tudo, afinal de contas, conseguir, por uma batalha épica ou pura coincidência, ser o protagonista de meus romances.

Seu Sorriso Explícito À Minha Mente Inquieta

Abraço de bom grado um término de tarde em um silêncio breve e despretensioso aos redemoinhos de estrelas diante as vitrines. E à proeza da mais nobre casualidade poética, como a única consegue estrelar. Destarte, meus olhos afogaram-me aos seus, por um breve comercial de existência. Pois, meus caros, a tormenta de meus exércitos em monólogos estava a vestir fardas quando ela presenteou os últimos acordes do dia, tal qual um ás abotoado ao paletó, com um sorriso.

Entorpecido a profetizar majestade tamanha às tábuas dos porões divinos de minha subjetividade, mas ilhado à camisa de força de meus alicerces sociais, estagnei ao verso impróprio; decorando de futilidades todo o alheio à dama de ferro que me aprisionava, para banalizar, à plena insanidade, seu feitiço. Dominei a essência, retocando protocolos básicos e diplomáticos de autocontrole para sustento, ao tom que permaneci à sombra das coxias.

Mas sua presença persistia. Seu sorriso, planteando de loucura a palidez de minha face desnorteada, tão intensa como uma tempestade de areia às miragens do deserto árido e fulminante.

Nada a ser feito; nada casual. Fiz de mim o culpado de meu próprio arsenal de contratos, trazendo à tona a vulnerabilidade que o vislumbre me impregnou. Pois, então, a lucidez de seu sorriso se fez o espelho à insanidade de meus pensamentos. Tarde demais.

Você despistava, sobre sorriso constante, as margens de minha rendição. Seguiria, assim, por nada salientar, em silêncio de incontáveis serenatas ao deixar-te partir. E você, então, a levar as cordas de meu dedilhado enquanto eu, em êxodo prologado de sua apresentação, levito minhas fragmentadas memórias à base do jasmim de papel laminado que fiz esperando o dia tornar ao trono em seu apogeu de incertezas e infinidades. Talvez, consigo, traga o sorriso que sorvi; que se despediu deixando um rastro de um suave perfume, somente, mas em mim se fez parasita ao som ambiente de uma inquietude mental.

Amordaçado

Acordo e, por mais que não queira, designo-me puro; a eterna mutação de minha pele. E choro, como quem jamais deveria chorar, pois não amo, não sofro e não creio, apenas questiono. E, desde questionamento, dou a luz ao paradoxo de minha existência. Como sendo, este, a vida e a carne em sua mais explícita prostituição. Sendo assim, sou vislumbre de uma incerteza; deste cálice eu nasci e por este pão quero morrer.
Fui castigado inúmeras vezes ao dar coerência e alicerces ao que o profeta tabulou como falho; desprovido da razão. Mas pequei apenas ao sustentar – em meu estomago – a idéia de que algo, realmente, pudesse mudar. Sim, caro irmão de descendência nenhuma, eles atiraram-me pedras como se tivessem a face “sin-cera”. O debate seguia estrelado por idiotas.
Meu pecado foi a dúvida e meu castigo, a certeza.


Agora, nesse amanhecer; nesse dia em que a terra parou para fitar-me, o poeta está morto. E, dele, restou somente esse quarto vazio, um palhaço e uma puta. Que agora gozam em orgias às luzes apagadas para os próprios pais.
O quarto, cheio de rabiscos, como um ideal nunca pregado, assim como eu, apaga memórias enquanto deixa secar a tinta fresca. O “vende-se” torna-se o título e tudo o que restou desse romance profano sem protagonista algum.
O palhaço sorri, aos quatro cantos do mundo, tal qual eu fui e serei, pois sabe que é desse hábito que coabita sua realidade e é desse martírio que ele ergue o alimento, à última das chibatadas. Então, veste-se de mais um dia, como tantos o foram; participando de mais um baile a fantasias e pregando mais uma das tantas máscaras à cara para nunca mais tirar.
Já a puta, como este que vos escreve, retoca a maquiagem nos banheiros de cassino; já não transparece que, em casa, criança nenhuma acorda durante a noite; pois essa também se foi, aos braços do poeta. E, rende-se, por fim, como todos e por outros que restaram às incertezas, tendo a vida tão complexa quando um par de pernas abertas. Por isso, goze, querido! Goze!


Agora, então, ao último pé da torre, eu miro a um penhasco e um arranha-céu. Um homem está para se jogar do vigésimo andar.
Pula, logo, hipócrita!
E deixa a escória bater palmas tão constantes e escandalosas, mas fúteis como gritos no deserto. Quase tão real quanto o chão aos teus lábios, mas nem comparado à covardia de teu suicídio.


Portanto, deixe-me secar essa lágrima que me fugiu para encontrar, aqui fora, um real motivo para chorar e, então, tornar aos meus olhos, como um filho pródigo; um babaca. E, se o espetáculo já acabou, deixe-me seguir meu caminho e matar, um pouco mais, este poeta como eu.
Por fim, cala-te! E deixa-me dormir.

Masturbação

Pois que, então, cinco delinqüentes
Quatro altos raquíticos
E um baixinho anabolizado
Cercam o oprimido “cabeça achatada”;
O nordestino.

A agressão é tanta que o corpo se incha
O rosto torna-se irreconhecível até aos familiares;
Principalmente aos familiares.

Mórbidos, frios e precisos.

Não há misericórdia, apenas pressa
Uma presa indefesa.

Então, a vítima chora, sangra
E avista seus ditadores se afastarem
Lavando as mãos de seus pecados.

Volta para casa,
Ainda atordoado,
Ressaltando mais um dia de trabalho árduo.